true happiness

Uma amiga ostenta por meses e meses no msn dela:
Felicidade só é real quando compartilhada.

Nunca vou perguntar o porquê, acho uma frase perturbadora. Porque numa cajadada só questiona a felicidade e desmerece o indivíduo. Como se a autenticação da felicidade fosse expedida no contato com o outro, então não haveriam prazeres solitários de nenhuma espécie. Ou seriam reles prazeres, incapazes de alcançar o status de alegria, felicidade. Entendo que como mãe e esposa ela se veja muito mais coletiva do que singular, mas... a felicidade tem que estar em nós. Se quisermos tocá-la, ela tem que estar em nós. Se o gozo está em buscá-la, aí pode estar em qualquer lugar. Esperança, de Vicente de Carvalho:

Só a leve esperança em toda a vida
disfarça a pena de viver, mais nada;
nem é mais a existência, resumida,
que uma grande esperança malograda.

O eterno sonho da alma desterrada,
sonho que a traz ansiosa e embevecida,
é uma hora feliz, sempre adiada
e que não chega nunca em toda a vida.

Essa felicidade que supomos,
árvore milagrosa que sonhamos,
toda arriada de dourados pomos

existe sim; mas nós não a encontramos.
Porque está sempre apenas onde a pomos
e nunca a pomos onde nós estamos.

Ou seja... melhor não ser acreditar que felicidade é o ouro olímpico. A menos que você seja atleta e que tenha se preparado com rigor por alguns bons anos, cumpra as provas, vença as competições, e mantenha mente e corpo firmes no objetivo da vitória. E claro, que seu oponente não seja invencível.

Felicidade só é real... quando se realiza.

Água mole

Semana passada ou retrasada um diplomata brasileiro cometeu a gafe de citar Goebbels para uma descendente de judeus. Infeliz coincidência, apesar de em tempos politicamente corretos ser sempre um risco falar de qualquer coisa nazi. Mas não fosse a ascendência da moça, seria a coisa mais contundente a se falar para um representante do poder.

A frase: Uma mentira repetida muitas vezes torna-se verdade.

Nem sei dizer se a frase é cruel, pela elasticidade dos conceitos verdade / mentira. Se mentira é o que não é real, acabamos com a esperança, fé, sonhos, e todas as meias-verdades que a semântica colore de tantos modos diferentes.

Então Gandhi ou outro poderia dizer a mesma mensagem como:
a verdade se constrói com perseverança.

Então tudo é uma questão de tempo. Sendo a vida filme e não foto, tudo é questão de tempo. Como a contabilidade de uma empresa, os quilos na balança, e qualquer jogo. Enquanto não há fim, todos resultados são possíveis: doentes contrariam diagnósticos, teorias científicas são revogadas, a história é reescrita, e sempre haverá um modelo mais eficiente e revolucionário de cosmético que sempre existiu. Enfadonhamente igual pro Drummond, lindamente atemporal pro Shakespeare.

Essa é a essência do(a) Orlando, de Virgínia Woolf, a aquariana que morreu-se no rio Ouse. Orlando é uma longa carta de amor, antídoto para a dor de amor que ela não sentiu pelo marido. Ele recebeu uma carta suicida, que nesse caso não deixou de ser uma carta de amor. Virginia colocou uma pedra dura em seu casaco e entrou em água mole. Ela sabia nadar, escolheu não nadar. A carta:

Dearest,
I feel certain I am going mad again. I feel we can't go through another of those terrible times. And I shan't recover this time. I begin to hear voices, and I can't concentrate. So I am doing what seems the best thing to do. You have given me the greatest possible happiness. You have been in every way all that anyone could be. I don't think two people could have been happier till this terrible disease came. I can't fight any longer. I know that I am spoiling your life, that without me you could work. And you will, I know. You see I can't even write this properly. I can't read. What I want to say is I owe all the happiness of my life to you. You have been entirely patient with me and incredibly good. I want to say that - everybody knows it. If anybody could have saved me it would have been you. Everything has gone from me but the certainty of your goodness. I can't go on spoiling your life any longer.

I don't think two people could have been happier than we have been.

V.

acht.ung